Pour peu qu’on ait l’humeur maussade, on pourrait presque voir dans ces alignements méticuleux un cimetière militaire. Mais si les vignes pleurent de tous leurs sarments, c’est plutôt de joie pour accueillir mars qui repousse la torpeur hivernale. Sur le coteau, les ceps tortueux sont comme de petits personnages aux bras tendus vers le soleil. Le temps des raisins sucrés et des vendangeurs laborieux est encore loin. Les troncs nains ne portent pour l’heure ni fruit ni feuillage. Bien ancrés dans la terre ocre qui nourrit leur caractère propre, ils se tiennent prêts. En attendant