« Il pleut, je suis trempé, des nuances d'ocre tachent mes habits : je suis dans la région de Roussillon, pays des terres rouges et de l'huile d'olive. La pluie s'estompe, la forêt fume et luit, les gouttes glissent le long des feuilles. Une accalmie s'annonce. A la tombée de la nuit, je quitte les hauteurs avec l'aquarelle d'un paysage brumeux qui a du mal a sécher. Le crépuscule enveloppe ce monde féerique que je ne connais pas. Ici, le temps laisse ses marques: tous les arbres qui poussent sur les bords de falaises et les pics de terre rouge semblent avoir germé dans le vide, un pe